Domenica, come tutte le domeniche che si rispettino, è un giorno di riposo.
Per riposarci viene organizzata una visita al tempio di Chamundeshwari, dedicato alla dea Chamundeshwari (una forma della dea Durga/Parvati). A prima vista sembra una bella idea, peccato che per raggiungere il tempio occorra fare 1008 gradini. Strano modo di concepire il riposo.
Arrivati in cima, madidi di sudore, godiamo di un bel panorama su Mysuru.
Per entrare nel tempio ci sono due ingressi: uno con una coda lunghissima di famiglie indiane, l'altro praticamente senza coda per gli stranieri; il primo è gratis, il secondo costa 1000 rupie. Chiara mi guarda e dice che vuole farmi fare un'esperienza indiana autentica, quindi andiamo a fare la fila di un'ora e mezza. Lasciamo i sandali fuori dal tempio. In India funziona che in qualsiasi luogo si debba entrare, lo si fa a piedi nudi, anche in farmacia. Prima di entrare nel tempio saluto i miei sandali per l'ultima volta. Chiara scuote la testa e mi chiede come posso avere questi pensieri cattivi dopo tutto quello che stiamo facendo.
La fila si muove lentamente su un percorso a serpentina, quindi abbiamo modo di conoscere tutte le famiglie venute in pellegrinaggio. Arrivati vicino all'altare abbiamo qualche secondo per fare un inchino, una preghiera veloce, e lasciare posto alla marea di gente dopo di noi.
Preso dalla confusione, quando sono davanti a Chamundeshwari mi viene da fare l'unica cosa che conosco: il segno della croce. Il pujari (il sacerdote del tempio), che è lì a tenere il fuoco acceso e ad accogliere le offerte (puja), inizia ad aggrottare la fronte — un gesto comune a tutte le culture per indicare incomprensione, dubbio; in altri termini, si stava iniziando a chiedere "ma che diavolo sta facendo questo qua?". Me ne accorgo in tempo e, al posto di portarmi la mano destra alla fronte, mi metto a muovere le mani come se dovessi buttarmi addosso il fumo delle candele. Il pujari sgrana gli occhi — altro gesto comune al genere umano, a indicare che il dubbio diventa incredulità, del tipo "ma questo è proprio andato!" — sgancio 100 rupie, lui scuote la testa ripetutamente di lato (tipico gesto affermativo indiano) e si mette a sorridere. Il mio turno è finito e tocca al prossimo. Ci dirigiamo verso l'uscita.
Arrivati al posto dove avremmo dovuto ritrovare i nostri sandali, con grande stupore di Chiara troviamo invece ordine e pulizia: così pulito che anche i sandali non ci sono più.
La guardo e, con un piglio tra lo scanzonato e il sarcastico, le chiedo se era questa l'esperienza autentica che intendeva farmi vivere.
Dopo il primo momento di sgomento, ci accorgiamo che c'è qualcosa che non torna: non solo i nostri sandali mancano, ma anche quelli degli altri. Chiediamo in giro e ci indicano un posto. Un servizio sincero e onesto: per il modico prezzo di 10 rupie saccheggiano i sandali che trovano in giro e si assicurano che nessuno, tranne loro, li possa rubare.
Adesso finalmente capisco quale fosse l'autentica esperienza indiana a cui Chiara puntava.